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    露珠冲上来，双手抓住那条触须，祖灵骨片最后的金色光芒从她掌心涌出。触须被烧断了，但露珠的双手也被烧焦了。她的掌心是黑色的，皮肉翻卷着，露出下面白森森的骨头。她没有叫。她只是跪在地上，把那两条烧焦的手按在锐爪的伤口上，用最后一点祖灵之力，替她止血。

    巴顿从地上爬起来。他的右手已经废了，那些钢铁的手指融化成了一团扭曲的金属，粘在手背上，像一块丑陋的伤疤。但他的左手还能动。他的锻造锤还握在手里。他看着那些触须，看着那些还在涌来的、越来越多、越来越密的触须。他的眼睛里有一种光——不是心火的光，是别的东西。是决绝。是知道自己回不去了的决绝。

    “伊万。”他喊。

    伊万冲过来，扶住他。

    “把我抬过去。”

    伊万愣了一下。“什么？”

    巴顿指着窟窿边缘。“把我抬过去。扔进去。”

    伊万的眼睛红了。“不行。”

    “把我扔进去！”巴顿吼，声音沙哑得像铁锈摩擦，“我能炸！我的心脏里还有心火！炸了，能把这些东西都烧干净！”

    伊万摇头。“不行，不行，不行——”

    巴顿看着他，看着这个年轻人，看着这个从冰风镇一路跟着他们杀出来的孩子。他的脸上有泪，有血，有那些不该在这个年纪出现的皱纹。他的眼睛红了，嘴唇在抖，手也在抖。

    “听着，”巴顿的声音突然变得很轻，很柔，像父亲在哄孩子入睡，“你是我见过的最勇敢的凡人。没有回响，没有力量，什么都没有。但你比我们所有人都勇敢。”

    他把锻造锤塞进伊万手里。

    “拿着。替我活着。”

    他转身，向窟窿走去。

    一只手抓住他的肩膀。

    索恩。那个瞎子站在他面前，右眼闭着，左眼上缠着布。但他“看”着巴顿，用永眠回响的“死亡温度”看着他。

    “轮不到你，”索恩说，声音沙哑得像冰层断裂，“要死，也是我先死。”

    他推开巴顿，向窟窿走去。

    一只手抓住他的肩膀。

    塔格。那个独臂的猎人站在他面前，脸色白得像死人，黑色的纹路已经爬到了他的下巴。但他站着。他用那只仅剩的手，抓住索恩的肩膀。

    “你们都给我闭嘴，”塔格说，声音虚弱得像风中残烛，“我只有一天可活了。让我死得有价值点。”

    他向窟窿走去。

    一只手抓住他的肩膀。

    陈维。

    他站在那里，左眼里的金色光芒很亮，很稳。他看着塔格，看着索恩，看着巴顿，看着那些伤痕累累的同伴。

    “不用死，”他说，“谁都不用死。”

    他转身，面对那个窟窿。

    那些触须还在涌来，十六条，三十二条，六十四条……越来越多，越来越密，像一片灰白色的森林，像一片蠕动的海洋。它们在向他涌来，在向他卷来，在要把他拖进那个无底的深渊。

    陈维闭上眼睛。

    第九回响的力量从他体内涌出来。不是攻击，不是防御，是共鸣。银白色的光芒从他胸口渗出来，像月光，像雪原，像所有终结之后的那片寂静。那光芒向那些触须涌去，触碰到它们，包裹它们，渗进它们。

    那些触须停下来了。

    它们在颤抖，在挣扎，在反抗。但那些银白色的光芒在它们体内蔓延，在填满那些暗红色的纹路，在把那些被吸走的灵魂一点一点地逼出来。

    一个光点从触须里飘出来。很小，很弱，像萤火虫。那是被它吸走的第一个灵魂——那个北境战士。他飘在半空中，看着陈维，看着那些还在战斗的人。他的嘴唇在动，在说什么。陈维听不到，但他能猜到——

    谢谢。

    第二个光点飘出来。第三个，第四个，第十个，第一百个……那些被这具躯体吞噬了一万年的灵魂，一个接一个地飘出来，像星星，像雪花，像无数只正在回家的萤火虫。它们围在陈维身边，围在那个窟窿周围，围在这座正在崩塌的冰山里面。

    那些触须开始崩解。灰白色的碎片从它们身上剥落，一块一块，像正在碎裂的石膏像。那些暗红色的纹路在消退，在变淡，在消失。触须缩回窟窿里，一条接一条，像退潮的海水，像冬眠的蛇。

    大厅安静了。

    只有那些光点还在飘，还在发光，还在唱着那首一万年没有唱完的歌。

    陈维跪在地上，大口喘气。他的脸色白得像死人，他的头发全白了，他的脸上全是皱纹。但他的眼睛是亮的——两只都是亮的。金色的，像太阳，像月亮，像一万年的等待终于要结束了。

    他站起来。

    向那个窟窿走去。
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